Domingo 17 de Abril, 19 Hs.
Los domingos suicidas
(ciclo de poesía, música en vivo y jazz en disco)
Bono contribución: $10 (con librito de regalo)
Los Domingos Suicidas no tienen nada que ver con tirarse del balcón del séptimo piso, enchastrar todo el baño con sangre o demorar a usuarios del ya caótico tren de la línea Sarmiento. O quizás un poco sí. Pero no tanto como uno llegase a creer. La idea es que esté esa pulsión de muerte, la duda, el presagio de fin, aunque con un claro final feliz, casi sedados por el cóctel con el que brindamos los domingos en La Casa CILC.
¿Ingredientes? Ofrecemos a nuestros invitados una pizca de la mejor música en vivo intervenida a su vez con refrescante poesía y unos hielitos de jazz para mantener el clima. ¿El resultado? Lo mejor que nos puede pasar, y a su vez, lo peor: Haber sobrevivido una vez más a la clásica y arrogante depresión de la tarde de los domingos, sólo para llegar sano y salvo a la eterna rutina de los lunes.
Vení a pesarte el corazón a Los Domingos Suicidas en La Casa CILC. Quizás este domingo, estés de suerte.
¿Ingredientes? Ofrecemos a nuestros invitados una pizca de la mejor música en vivo intervenida a su vez con refrescante poesía y unos hielitos de jazz para mantener el clima. ¿El resultado? Lo mejor que nos puede pasar, y a su vez, lo peor: Haber sobrevivido una vez más a la clásica y arrogante depresión de la tarde de los domingos, sólo para llegar sano y salvo a la eterna rutina de los lunes.
Vení a pesarte el corazón a Los Domingos Suicidas en La Casa CILC. Quizás este domingo, estés de suerte.
Poesía:
Cecilia Eraso
Ást Prez
Carla Sagulo
Música en vivo:
Walter Plutarco
Jazz Soundtrack:
John Coltrane - Interstellar space (1974)
Cuando la palabra tiene el poder de forzar el recuerdo, el grato o el encojonante, tira y pesa de manera alucinante.
ResponderEliminarDomignos suicidas no importa lo que para vosotros sea, a mi solo me hace recordar los dias aquellos en el maldito, caliente, de concreto i asfalto, con el brillante hasta la tortura sol de un domingo en Puerto Rico.
Volando la imaginacion..de joven critico con una ira al hombro como una sombra al sol o la luna llena siempre al lado, sin dinero i sin ruedas.
Unos pendejos que se decian amigos cuando no encontraban donde empericarse o fumarse unos spliffs un tanto mas diminutos que los de la isla que tambien fue parte del IMPERIO en su momento, ahora habitada por negros de culo prieto y un hablar que parece Mandarin o Cantones a mis oidos bilingues.
en fin ahora me voy, no sin antes cagarme en la ostia.